Il ne se passe abso­lu­ment rien dans le jardin. Le soleil est aveu­glant, il com­plète le chauf­fage. Les bâti­ments sont immo­bi­les. Il y a des bar­riè­res. Ces bar­riè­res sépa­rent les jar­dins et déli­mi­tent. Les pro­prié­tés de chacun. Chacun a son jardin. Chacun a son appar­te­ment. Chacun a son balcon. Moi j’ai cet espace. Une boîte en bois. Une vitrine sur l’exté­rieur. Je suis déli­mi­tée par les contours de mon corps pour­tant je me sens pré­sente par­tout. Partout dans cette boîte en bois. Juste moi. Juste moi et cet exté­rieur où rien ne se passe, si ce n’est l’écoulement du temps.
Un méde­cin en blouse blan­che se déra­cine du pay­sage. Il marche rapi­de­ment dans l’herbe foncée et se dirige vers ma boîte. Il ne me vois pas. Deux oiseaux par­ta­gent un dîner près de la fon­taine à eau. Un ballon de basket rebondi avant d’atter­rir dans le panier. Un cheval déam­bule sur le pavé. Une per­sonne veut avoir des conseils sur un appa­reil photo. Une pie atter­rie sur le toit. Des sacs pou­bel­les flot­tent dans le vent. Il ne se passe abso­lu­ment rien dehors. Tout se passe dedans