Michèle
Trop court !
D’abord, la vue, explorer, reconnaître, identifier les monuments. Trouver les repères. Franchir la ligne, aller au plus près de la vitre.
Reculer, se retourner, ne rien vouloir perdre de la lumière qui pointe.
Les couleurs émergent : le bleu d’un échafaudage, les verts des arbres, les maisons recouvertes de tuiles (sont-ce bien des tuiles ?) près de la Gare de Lyon.
Les premiers trains arrivent. Des lampes, des enseignes s’allument, des devantures de café, sans doute.
Quelques ombres noires en bas. Puis moins noires. Un parapluie rouge.
Bien avant le parapluie, j’ai vu la pluie arriver, la nuée sur l’Ouest gagner toute la ville.
Une voiture noire se gare juste en bas, en face dans la rue de Charenton. Est-ce un infirmier qui en descend ? Il va d’un pas sûr vers un petit immeuble, s’y engouffre. Je guette dans l’immeuble une fenêtre qui s’éclairerait, indiquant son passage. Il ressort avec des paquets quelques minutes plus tard, qu’il dépose dans le coffre de sa voiture. Sans doute cela a-t-il duré plus longtemps. Je ne voulais pas le rater. Je me racontais une histoire. Pourquoi restait-il si longtemps auprès de sa voiture ? Pourquoi en lavait-il le pare-brise ? Qui attendait-il ?
Un enfant est sorti, en courant, puis un peu plus tard, un autre, courant lui aussi, tous deux se sont engouffrés à l’arrière de la voiture. Leur mère, enfin. Les voilà qui partaient en week-end…
Observer cette famille, lire des signes, décrypter des énigmes, c’était étonnant.
Je me sentais proche, comme l’ange gardien du film de Wim Wenders.
J’ai aussi fait des petits mouvements de qi-kong pour ne pas avoir trop mal au dos. Mais peut-être trop. J’aurais voulu être plus concentrée. J’aurais voulu que le temps s’étire encore davantage.
J’aurais voulu tout voir, et on ne peut pas tout voir.
Même si en apparence, par un matin comme celui-ci, il ne se passe pas grand-chose. Le manège du balayeur entre les deux trottoirs, qui s’éternise, qui va et revient sans cesse, soulevant une plaque sombre, tout cela m’intrigue.
Les couleurs plus loin, plus haut, se sont fondues dans le gris uniforme de la pluie. On ne distingue plus ni Notre-Dame ni le Sacré-Cœur.
Revenir au petit, au proche, à ce que l’on peut goûter.
Merci pour cette expérience !