Gouttes qui gout­tent.

Il y en avait des mil­liers sur la vitre.
Et puis, le regard s’adapte, les observe par­fois ou les oublie tout à fait.
Lorsque je suis arri­vée vers les Docks, il pleu­vait.
J’avais peur de ne rien voir d’autre que des nuages gris. La nature m’a sur­prise : Jean-François m’avait pré­ve­nue, il y a tou­jours des cou­leurs.
D’abord, c’était un bleu sombre, un peu triste, sur­tout silen­cieux.
Puis le jour s’est éveillé.

J’ai veillé sur le jardin humide, sur les 3, 4... oiseaux qui dan­saient dans le ciel, sur la Défense encore ensom­meillée, sur l’homme au gilet orange qui veille à la pro­preté de la ville de Saint-Ouen, sur les pas­sa­gers de l’avion fai­ble­ment éclairés par le soleil qui se levait, enfin (etc).

Tout était doux, pai­si­ble.
Le froid pou­vait bien me geler les jambes, je n’en avais cure.
La Veilleuse ne cède­rait pas

Alors j’ai com­mencé par chan­ter, puis à décrire par brides à voix haute, tout ce que je per­ce­vais, puis le silence a peu à peu envahi le cube de bois.

J’en repars rem­plie, apai­sée, éveillée et avec trois mots que je gar­de­rai sur la langue en repen­sant à cette heure de veille :
gout­tes qui gout­tent.